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Esta época del año es, de lejos, la más frenética para un aficionado a los deportes. Por lo general, tanto la NBA como la NHL están en sus playoffs, con tres o cuatro juegos por noche cada uno. Este año, la NHL se está arrastrando un poco, y realmente solo hay una carrera de playoffs, pero aún significa que uno tiene que estar al tanto. La NBA ahora está en lo más profundo de la primera ronda, cuando las cosas se ponen serias para los equipos que aún no han logrado su serie. Y, por supuesto, el béisbol ha comenzado, y como sabemos, los dioses en cualquier momento en cualquier estadio de béisbol del país pueden decidir sacudir el globo de nieve simplemente para entretenerse viendo el caos que resulta.
En resumen, con tanto en juego y jugadores comprometidos (o no comprometidos, como veremos pronto), a veces hay una noche en la que a los tipos les destrozan la mierda a una escala épica.
No tiene sentido retrasar el punto culminante más importante de la noche en el Victoria de Grizzlies 111-109 sobre los T-Wolves, y uno que generaciones de la familia de Malik Beasley tendrán que llevar consigo como un trastorno genético. Si de hecho no causa ese trastorno genético:
Darte otro ángulo en este:
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Beasley probablemente pensó que tenía las cosas bajo control, o al menos lo había hecho todo correctamente, saliendo al frente del área restringida y preparándose. Eso no tuvo en cuenta la capacidad de Morant para convertirse en aire cuando lo necesita. Este mate es su propio mosh pozo, lleno de una ira catártica que pocos pueden entender. Aunque los Grizzlies seguían perdiendo al final del tercero cuando entró el tsunami personal de Morant, tenías la sensación de que no podían perder después de eso. Hay una justicia violenta en esta volcada que te hace pensar que el verdadero cambio en la sociedad todavía es posible.
Y, por supuesto, Minnesota no lo hizo cuando Anthony Edwards decidió que la última posesión era el mejor momento para la técnica del rastro mientras que, sin entusiasmo y sin pensarlo, fue a robar por el lado equivocado de Morant, abriendo el carril como la fábrica de chocolate de Wonka. a un poseedor de boleto dorado:
Ah, pero la mierda destrozada no fue exclusiva de la NBA anoche. The Stars y Golden Knights estaban jugando casi el único juego significativo en la pizarra de la NHL, con algunos otros relacionados con la siembra en los playoffs. Pero Dallas y Las Vegas tenían el único que se acercaba a una apuesta de vida o muerte. Una victoria de los Stars en la regulación hubiera asegurado su lugar y hubiera terminado la temporada de los Knights. Una victoria reglamentaria de los Caballeros habría mantenido sus esperanzas apenas aferradas a razonable. Cualquier victoria de los Caballeros al menos los habría mantenido con soporte vital. Tristemente para ellos, gloriosamente para el resto de nosotros, los Caballeros se lo comieron en un tiroteo, 3-2, lo que significa que las Estrellas solo necesitan sumar un punto de sus últimos dos juegos, que son en casa de los Coyotes y los Patos. Y eso si los Caballeros ganan sus dos juegos restantes. Cualquier desliz y están fritos.
Fue en ese escenario que Brayden McNabb hizo que todos los que miraban comenzaran a cantar reflexivamente: “¡Muéstrame el camino para ir a casa, estoy cansado y quiero irme a la cama!”
Ese es McNabb, usando el N° 3, viendo a Jason Robertson pasarlo como Paddington cuando llegó por primera vez a Londres, y luego siendo descorchado justo en su amplio duff en la representación perfecta de una implosión controlada. Los expertos en demolición tuvieron que secarse una lágrima de los ojos, maravillados por la caída directa que McNabb logró en su viaje para que el culo se encontrara con el hielo.
Ah, pero aún no hemos terminado, amigos. No tanto en la categoría de ser víctima de la excelencia de una verdadera estrella como Morant y Robertson otorgaron a Beasley y McNabb, respectivamente, sino en la forma de ser simplemente una rara colección de personas vomitando por la nariz.
Los Twins contribuyen a esta interpretación de la escuela primaria de The Ice Storm, ya que el primer Trevor Larnach en el segundo es atrapado por Robbie Grossman de los Tigers que no atrapa esta pelota y no puede anotar a pesar de que va a la pared. Dada la distancia que tuvo que correr Grossman, Larnach podría haber estado a unos pocos pasos del segundo y aun así retroceder y marcar mientras Grossman recuperaba el equilibrio si lo hubiera atrapado, mientras estaba disponible para anotar. Por desgracia… pero sin el bloqueo cerebral inicial, no habríamos obtenido la serie de fichas de dominó de la estupidez que caen (están en el pasillo contiguo a los extremos deshilachados de la cordura) que seguirían.
Luego, Miguel Sano simplemente comenzó a correr porque el estado de ánimo lo golpeó, lo que causó caos en las bases ya que los Mellizos iban a tener dos corredores en segunda o dos en tercera.
Quizás ser testigo de toda esta idiotez, y de hecho estar inmerso en ella, hizo que el sistema nervioso del receptor de los Tigres, Tucker Barnhardt, se desconectara y sus brazos actuaran independientemente de la supervisión del comité. Porque las partes inferior y superior de su brazo derecho definitivamente no estaban de acuerdo en un curso de acción a la mitad de este lanzamiento, lo que obligó a que la pelota se dirigiera a algún lugar cerca del centro del objetivo. ¿Dónde estaba Auston Meadows, el jardinero izquierdo, para respaldar el lanzamiento? No puedo encontrarlo. Asumo que el nivel de juego en exhibición hizo que tuviera un recuerdo de una época más simple y simplemente se puso el guante en la cabeza y estaba buscando dientes de león para recoger y/o comer en algún lugar junto a la pista de advertencia.
A veces hay luna llena. A veces solo hay iones cargados en el aire. A veces… bueno, como dijo una vez Bukowski: “Los dioses te esperan para deleitarse contigo”. A veces, no esperan.
